Histoire n°77 : Montmartre

—  Z’êtes triste, Meusieur ? 

Il s’asseyait là tous les matins car, de son banc, il pouvait voir nettement la blancheur de la basilique se détacher sur le ciel orageux. C’est là qu’une petite fille sortie de nulle part l’avait apostrophé. Il la regarda un moment, comme s’il avait peine à croire à cette apparition et comprit qu’elle attendait toujours une réponse.

— Oui, dit-il en se l’avouant pour la première fois… Parfois, on dit la vérité sans s’en apercevoir à ceux qui ne la répéteront pas.

L’homme se leva presque aussitôt. Saluant la petite fille, il partit soulagé, presque souriant. Car aujourd’hui, comme cela n’était pas arrivé depuis longtemps, il n’avait soudain plus rien à cacher.

Aude Berlioz